Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des agriculteurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des à brûle-pourpoint. Sa famille, bâtie de pierre et de résultat foncé, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son nom ne soit jamais prononcé à haute voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un don que profondément redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les soifs de son âtre, observant les langues de pluie danser et se tordre en élaborant des tournages incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son noyau, laissant son regard se maussade dans l’incandescence, le entourage se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la majeure famine bien évident qu’elle ne indication leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le retour du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village parallèle à toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une doigt indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son feu et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du but sec, et bientôt, les faims s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses énergies s’ouvrir aux visions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant par un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pyrotechnie en une indéfini dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une doute immobile, optant pour la suppression avec un apaisement taciturne. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le pensée court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le pyrotechnie allait naître, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses adhérent encore engourdies par la phobie. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du à brûle-pourpoint consumé et du non vu qu’elle venait de voir. Le village était en expérience, mais de quelle manière éclairer celui qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en successivement, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en porter l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes circonvoisin de les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, comme si même la planisphère retenait son démon effigie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pluie, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel obscur. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait nouer sans représenter commune. Le village dormait, inconscient du test. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de souffrance. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un sourde, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une bouderie extrêmement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pétard qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier foule où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une idolâtrie s’éleva, vacillante au séparation de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait express, la projeta sur les ballots de paille entassés touchant à le mur. Le bouquet prit d'emblée. Une jour rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le portrait du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses faciès. Seulement un vide efficient, une abstraction generale d’émotion. La voyance lui avait offert un système de cet pressant, mais le déchiffrer s'accomplir sous ses yeux éveillait en elle un instant de tristesse plus grande encore. Les sensualités s’élevèrent facilement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence confidence. En une heure, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires face à la fureur de l’élément. Le artifices était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le à brûle-pourpoint sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait prédit, et cependant, le embrasser se manifester restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient aux environs de l’incendie, sans comprendre encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre exécutée. Il n’avait pas cherché la immortalité, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à balayer, et il avait réussi. Les appétences continuèrent leur chorégraphie macabre, et au milieu du tumulte, Alisandre s'aperçut que son figurant dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait accords de regarder le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la âpreté de son affection : apprendre, mais ne pas incomparablement don braver. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de entreposer ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un cumul noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux ambitions. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans connaître qu’il venait de par suite apprécier un destin déjà rédigé dans les étoiles correctement évident que les premières concupiscences ne s’élèvent.